La mirada de un Punk

Ayer tuve la suerte de asistir a un concierto Punk . Tocaba gran Jello Biafra and Guantanamo school of medicine. Jellow, es un activista político que lideró la banda PUNK DEATH KENNEDYS. Realmente al Jello Biafra no lo conocía. Siempre he escuchado música Punk, pero quizá Death Kennedys me pillaron un poco jovencito. Yo fui más de Lag wagon, bad Religión, la Polla, Afi, No fun at All o los Nofx..

El taxi me dejo a unos 100 metros de la sala y de inmediato ya puede observar las primeras Krestas (enjabonadas) , pantalones ajustados, tatoos.. . Me tomé los pelotazos de rigor (ya venía un poco tocado) y accedí al interior de la sala. De inmediato me llamó la atención la cantidad de gente que había de 40 y 50 y tantos.. incluso alguno de 60 "pa rriba"..... si si sesentones en un concierto Punky...

En el centro ( antes de empezar los empujones típicos) había un matrimonio de cincuenta y largos que me llamó mucho la atención. Ella iba en vestido gris, con medias y zapato de tacón. Él era un hombre con barba blanca, y tanto su vestimenta como su peinado podría ser la de un ejecutivo en un domingo cualquiera. Ella tenía una mirada perdida, que lo único que destacaba es que estaba allí por amor. Se le veía temerosa, pero de la mano de su marido y pendiente de él como diciéndo " Te quiero y si te gusta a ti me gusta a mi " . En cambio su pareja , me he adelantado mucho al casarlos, miraba al escenario con una mirada distinta. De esas miradas profundas, fijas que tienen algo diferente. Era una mirada llena de fuego, pasión.Pero no una pasión " sexual".. Era una mirada de un PUNKY de 50 y tantos .

Veías muchos jóvenes con sus krestas cervezas que se confundía y hablaban con sujetos de 30,40,50. Todos tenían algo en común , seguían siendo "Punks". Algunos con camiseta negra , otros que desde afuera parecían una familia tradicional, otros que eran de esos veteranos que aún tienen gestos en la vestimenta que les hace inconfundibles (chapas, patillas largas, peinado etc).. Pero todos tenían algo en común. Estuve en primera fila ( en un rincón para evitar los golpes) y tuve la suerte de conversar con 2 tíos que estaban emocionados. Eran de treinta y largos.. sus entradas y barrigas les delataban. Te miraban y te abrazaban sin conocerte.. sabían que eras unos de los suyos.. Yo opté por unos Jeans, camiseta a rayas ( negras y grises).Nunca me gusto la ir en camiseta negra. Me alegró saber de primera mano que EL PUNK NO ESTA MUERTO..

Los verdaderos Punks eran los que despúes de tantos años, siguen creyendo en que esto puede mejorar, que hay que ir encontra del sistema establecido. Que no se quieren callar con las situaciones vergonzosas de este mundo( hambre,guerras, esclavitud, guatánamo, ...). Los que iban de negro espero que dentro de 30 años sigan así, pero seguro que la mayoría ya se habrá perdido. El punk es una Filosofía de vida. Y como dije un día , quizá puede mejorar más el mundo un punk con corbata que uno con camiseta negra. Lo importante son las ideas. Queremos un "Obama Punky", necesitamos políticos que tenga ese fuego en la mirada de ese señor que me llamó tanto la atención.

Pd.- Ayer pensé en ti " Awesome".. Como te dije en tu blog da igual si llevas corbata.. pero no pierdas la mirada ni las ideas .

Pd2.- Lo que no nos hace diferentes son las resacas. Para mi ya son convalecencias jajaja

Hoy os pongo la letra traducida de "Holiday in Cambodia" que fue el segundo single de la banda del estilo hardcore punk Dead Kennedys.

Has ido a la escuela

Durante un año o dos

Y sabes que lo has visto todo

En el coche de papá

Pensando que llegarás lejos

De vuelta al este,

tu clase no se arrastra

Pon jazz étnico

para hacer alarde de tu estilo

En tus 5 gran estéreos

Presumiendo que sabes

Cómo los negros sienten el frío

Y los barrios pobres tanta alma

Es hora de probar lo que más temes

La guardia no te ayudará aquí

Prepárate, querido

Son unas vacaciones en Camboya

Es duro, chico, pero es la vida

Son unas vacaciones en Camboya

No te olvides de empaquetar una vida

Trabajarás más duro

Con una pistola en tu espalda

Por un bol de arroz al día

Esclavo de soldados

Hasta que mueras de hambre

Entonces tu cabeza es ensartada en una estaca