Sensibilidad

Hace ya unos años, tantos como copas me había tomado esa noche, un viejo amigo me comentó si había leído la Metamorfosis de Kafka . La verdad que ni tan siquiera había pensado leerla, ni tampoco estaba en mi lista de novelas "en espera". Me convenció alegando que quería conocer cual era el significado de la novela para mi ya que a él le había ayudado mucho en un momento puntual de su vida. En uno de esos momentos de debilidad, provenientes de un estado de exaltación de la amistad, me comprometí a leerla.

Al mes siguiente nos reunimos tres amigos con una botella de vino para que cada uno diera su punto de vista de la novela. Uno contó una historia ( os juro que pensaba que hablar de otro libro ) acerca de no se que del ser Humano y que Gregorio Samsa ( el prota) es despreciado por su familia una vez que las cosas le van mal ( se convirtió de la noche a la mañana en cucaracha) y lo relacionó con historias que ni me acuerdo. Yo estaba perplejo, no entendía nada. Siguió en el riguroso turno de palabra, el creador de este juego de lectura. Soltó un rollo melodramático digno del nuestro amigo que escribe en el blog " sabios consejos".Yo seguía bebiendo vino a ver si me venía un recuerdo sensible del libro para trasladarlo a mis distinguidos comensales.

Personalmente ese libro me había parecido un auténtico coñazo y que las lecturas que le daba la gente era como relacionar a Michael Jackson como modelo a seguir de padre ejemplar. Así que en ese ambiente literario que se asemejaba a las reuniones de la generación del 27 en el Cafe Gijón ( versión cutre ) me tocó el turno de palabra. Los allí presentes se giraron con cara de emoción esperando mi versión del libro. Me tomé el último sorbo de vino y dije " No he visto nada de eso en la novela, me he aburrido leyéndola, es un tostón de un sonado que escribió una novela corta abierta. Además no creo que él quisiera expresar nada de lo que decís . Sinceramente no fue una de mis intervenciones más brillantes que recuerdo, pero dije lo que sentía, que no era otra cosa de que me habían vendido una moto .

Esa noche aprendí tres cosas.

1.- Cuando bebas no te comprometas a nada.

2.- Que no tengo sensibilidad o mejor dicho que mi percepción de las cosas es patética.

3.- Que el amigo Franz es conocido mundialmente por un tío que se convierte en cucaracha , cuando novelas MAGNÍFICAS de mi Arturito P. R no se les reconoce como Obras maestras. Pero claro cómo un crítico que normalmente no ha vendido un libro ni a sus familiares puede opinar de un escritor que vende como churros. No entiendo nada.

Cada post intento poner una frase o verso de un tío que me gusta . Normalmente cuelqo la de un sujeto que también es un incomprendido. Hoy variaré un poco, me haré seguidor Kafkiano y pondré un verso politicamente correcto. Os cuelgo un trocillo de un poema de D. Pablo Neruda.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Distante y dolorosa como si hubieras muerto.

Una palabra entonces, una sonrisa bastan.

Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

No seré yo el que me meta con Neruda.. Pero me gusta más lo que cuelgo aunque ni tan siquiera al autor se le de el status de poeta.